Chegou a Primavera

A Primavera é a estação do ano que se segue ao Inverno e precede o Verão, sendo tipicamente associada ao reflorescimento da flora e da fauna terrestres. Inicia-se, no hemisfério norte, cerca do dia 20 de Março , e terminando cerca de 21 de Junho. No hemisfério sul, inicia-se, por volta de 21 de Setembro e termina em redor de 21 de Dezembro.
A Primavera do hemisfério norte, é chamada de "Primavera boreal", tem inicio a 20 de Março e termina a 21 de Junho, e a do hemisfério sul, é chamada de "Primavera austral", que tem inicio 23 de Setembro e termina a 21 de Dezembro.
Existem várias flores de Primavera, que embelezam a nossa vida, o nosso dia, nos perfumam o corpo e a nossa mente, perfumam o nosso porto de abrigo…
São exemplo, a Margarida, o Pingo de Leite, a grandiosa Rosa, (rosa de todas as cores), o girassol, que nos intriga porque vira as costas àquele que lhe dá a cor…
"Folha Caída"
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"Os homens cultivam cinco mil rosas num mesmo jardim e não encontram o que procuram.
E, no entanto, o que eles buscam poderia
ser achado numa só rosa."
"Antoine de St. Exupery "
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Os poderosos podem matar uma, duas ou três rosas,
mas jamais conseguirão deter a Primavera inteira.
“Che Guevara"
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Quero apenas cinco coisas..
Primeiro é o amor sem fim
A segunda é ver o Outono
A terceira é o grave Inverno
Em quarto lugar o Verão
A quinta coisa são teus olhos
Não quero dormir sem teus olhos.
Não quero ser... sem que me olhes.
Abro mão da Primavera para que continues me olhando.
“Pablo Neruda”
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É Primavera agora, meu Amor!
O campo despe a veste de estamenha;
Não há árvore nenhuma que não tenha
O coração aberto, todo em flor!
Ah! Deixa-te vogar, calmo, ao sabor
Da vida... não há bem que nos não venha
Dum mal que o nosso orgulho em vão desdenha!
Não há bem que não possa ser melhor!
Também despi meu triste burel pardo,
E agora cheio a rosmaninho e a nardo
E ando agora tonta, a tua espera...
Pus rosas cor-de-rosa em meus cabelos...
Parecem um rosal!
Vem desprendê-los!
Meu Amor, meu Amor, é Primavera!...
“Florbela Espanca”
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15 de Fevereiro de 2009

"Hoje é dia 15.
Foi dia 15...
E será dia 15!
O que foi, já não voltará a ser…
O que é, também não.
O que virá?
Não sei.
Mas sei que gostaria de voltar ao que, foi dia 15!
Pode voltar-se atrás? Não.
Pode remediar-se? Pode!
Mas não voltará a ser o dia 15 que foi!
Poderei orientar os futuros dia 15? Eventualmente.
Mas quero? Não sei!
Talvez não!
Que venham todos os dia 15 e que venham por bem...
Sem embaiamento, sem euforia, sem egoísmo, sem aquela esperança desesperançada.
Mas que venham…
Cá estou para os receber e para recordar o que foi aquele dia 15.

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“Folha Caída”

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"Cada pessoa que passa em nossa vida passa sozinha, é porque cada pessoa é única e nenhuma substitui a outra!
Cada pessoa que passa em nossa vida passa sozinha e não nos deixa, só porque deixa um pouco de si e leva um pouquinho de nós.
Essa é a mais bela responsabilidade da vida e a prova de que as pessoas não se encontram por acaso."

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"Charles Chaplin"

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"Perguntei a um sábio,
a diferença que havia
entre amor e amizade,
ele me disse essa verdade...
O Amor é mais sensível,
a Amizade mais segura.
O Amor nos dá asas,
a Amizade o chão.
No Amor há mais carinho,
na Amizade compreensão.
O Amor é plantado
e com carinho cultivado,
a Amizade vem faceira,
e com troca de alegria e tristeza,
torna-se uma grande e querida
companheira.
Mas quando o Amor é sincero
ele vem com um grande amigo,
e quando a Amizade é concreta,
ela é cheia de amor e carinho.
Quando se tem um amigo
ou uma grande paixão,
ambos sentimentos coexistem
dentro do seu coração"

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"William Shakespeare"

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O mito

Mitos são mitos.
Baco, Dionísio, Sileno, Zeus, que interessa.
São Deuses.
Deuses conduzem-nos a mitos.
São eles que, em leitura clássica, nos levam muitas vezes aos sonhos, às comparações, aos desejos, às alegorias.
Mitos, porque através deles, ousamos descortinar e justificar as teias que a vida tece.
Dão jeito. Oh se dão!
Quantas vezes, não os evocamos e apresentamos como temática para justificar uma tomada de atitude?
E está errado?
Não!
Eles, os mitos, fazem parte da nossa vida, dos nossos antepassados, das nossas crenças, daquilo que nos alimenta a alma e porque não, às vezes a razão.
Os mitos são perfeitos?
Não. Não perfeitos, como não perfeito é o ser humano. Explicam o universo e as relações?
Se nós quisermos!!!
Projectam-nos?
Poderemos dizer que sim, que nos projectamos através deles, numa erudição ingénua e rudimentar, melancólica, grosseira, (porque não?), poética, florida…
Pessoa dizia “O mito é o nada que é tudo”
Concordo. É tudo e é nada!
Não depositou Baco em Midas a capacidade de transformar em ouro, tudo o que tocasse?
O grande enigma residia no facto do “tudo”
E o tudo é simultaneamente o nada.
Esta alegoria é o exemplo acabado do quão pode ser redutora uma expressão.
E Midas ficou sem nada!
Alegria e entusiasmo, transformaram-se em flagelo e desacerto.
A “vida” deixou de ter recheio, porquanto tudo o que tocava, não tinha utilidade…
“Tudo o que toco, qual Midas, transformo em nada.”
Não sou tão redutora, até porque o tudo é simultaneamente o nada!
O Mundo não é a preto e branco! Acredita que há nuances.
A mim apetece-me seguir Pã.

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Folha Caída
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"No horizonte do infinito. Deixámos a terra firme, embarcámos! Não podemos voltar para trás, mais ainda, cortámos todas as ligações com a terra firme! Agora, barquito, toma cuidado! Tens na tua frente o oceano! É verdade que ele nem sempre ruge, por vezes espraia-se calmo, como se fosse seda e oiro, como um sonho de bondade! Momentos virão, porém, em que reconhecerás que ele é infinito e que nada há de mais terrível do que a infinitude. Ai da pobre ave que se sentiu livre, e se debate agora contra as paredes desta gaiola! Aí de ti, se as saudades da terra firme te assaltarem, como se lá tivesse havido mais liberdade... agora que já deixou de haver "terra"."
Nietzsche. “A Gaia Ciência”

A rosa de uma noite

Foi na terça-feira
Avizinhava-se uma noite igual a tantas outras. Noite fria, sem enleio, nem enredo.
Noite de vento e de chuva… Chuva miudinha, ora agora, ora daqui a pouco. Havia cá dentro também um frio. Aquele frio que não gosto de experimentar. É um frio que atormenta, que faz tremer por dentro, que descalça o pé e que faz patinhar na água. Patinhar na água é bom, mas sem frio. Aquele frio que desconsola o estômago, que faz com que não consigas comer, com fome, beber com sede.
Havia razão para o frio. Era Inverno, mas ser Inverno não basta para sensações tais.
Havia coisas por esclarecer, coisas para aclarar e uma grande vontade de ser feliz. Feliz nem que fosse por umas horas. Feliz nem que fosse por dizer o indizível, ouvir ou inouvível – não sei se existe esta palavra – mas o sentido existe.
Tenho sempre medo de ouvir a tua voz, medo e desejo em simultâneo. Sentimento estranho para uma pessoa que se considera segura e frontal e a quem a verdade, mesmo dolorosa é preferível à mentira.
Mas o medo não é racional! Assumo que ainda hoje tenho medo. Medo da voz. Medo de uma má prestação. Medo de perder. Perder. Sim perder o pouco que tenho, mas que me dá muita tranquilidade, paz, sossego sensação de preenchimento total e um sabor na boca e no peito a melancia de Verão.
Há coisas que não se perdem! Verdade. Transformam-se, crescem, solidificam, adoçam…
E há coisas que se perdem antes de nascerem, ou antes de florirem.
Já não perdi e sou feliz por isso… Mas já perdi! Umas lamento, outra nem tanto…E outras não mesmo.
Ontem plantei uma rosa.
Uma rosa branca de veludo.
Que acariciei a ponto de ela ir florir todos os dias para mim. Se calhar ninguém a vê! Mas eu sei que ela irá florescer para mim todos os dias…Mesmo quando o sol não brilhar. Vou alimentá-la com muita doçura e carinho e com ela vou ao fim do planeta. Ela é muito nossa.
Mas como plantar uma rosa se o terreno for rochoso?
Esta noite plantei uma rosa, branca, de veludo, mas não sei se o terreno é fértil e macio como ela já se habituou a ter. Espero que sim e que esse terreno lhe dê o alimento que ela merece, seja suave como o veludo e que a faça florir todos os dias para ti e para mim…
Por favor cuidemos bem desta lida rosa, rosa branca, rosa de veludo, rosa em terreno fértil, rosa com alimento, rosa em terreno suave, como o teu sono e como o teu olhar quando abandonado.
Vamos regá-la todos os dias?

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"Folha Caída"

TRISTEZA

Hoje estou triste,
Sim triste!
Não é fácil, para quem esconde os sentimentos que “sente” em si mesmo, assumir que está triste.
Posso dizer-me, com raiva, desiludida, sem vontade, irritada, tensa, etc. Mas triste, não é fácil. Normalmente esse sentimento só o transmito a mim mesma.
Não é que não esteja nunca… Mas não gosto de dizer ao mundo que o estou… Defesa? Pode ser. Abrigo? Talvez, Amparo? De cetreza.
Mas hoje, estou triste.!
Triste é sentir que nos falta qualquer coisa cá dentro não sei bem onde, mas onde se sente um vazio preenchido com um todo.
Todo, que se resume a um grumo denso, escuro e sem vontade de desenrolar…
Triste é sentir que quebraste alguma coisa que querias conservar, e que erradamente tentaste mudar de um lugar para outro, periclitantemente.
Triste é sentir que o amanhã já não será igual…
Triste é saber que “deitaste fora uma carta”, naquele jogo que nunca jogas, e que pela primeira vez que jogaste, desperdiçaste...
Há motivo para a tristeza?
Sim claro…
Há princípios que se advogam teoricamente e que o deixam de ser se não levados à prática.
Quando se praticam têm os seus prós e também o seu reverso.
O que se pensa deve ser dito. Será? Orientação de princípios? Sim
Consequências… Sim. Também orientação de princípios!
Assunção? Sim. Assunção, mesmo que fiques triste!
Triste por princípios? Sim. mas com aquela mancha preenchida.

Não se deve ocultar o que a alguns diz respeito.
As consequências confortam-me, por uma questão de princípios.
Peço desculpa pela tristeza que sinto!

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"Folha Caída"

Embaiamento

Conheci-te por acaso.
Poderia ter sido hoje ou ontem ou até o ano passado…
Mas o que importa é que conheci.
A primeira impressão foi de que já te conhecia.
Foi um contacto displicente, no sentido de que indiferente, porque era assim que estava antevisto
E assim continuaria se não fosse o embaiamento,
Mas deixou de ser passadas vinte e quatro horas.
Porquê?
Nem sei bem...
O que sei é que deixou de ser indiferente, para ser diferente!
Tinhas um aspecto cuidado, mas ao mesmo tempo descuidado… E quando digo descuidado, quero dizer descontraído, bem característico de indivíduos seguros, mas frágeis.
Será fragilidade?
Não sei, nem sei se saberei…ou se virei a saber…
Cavalheiro? Sim! E quem não gosta?
A passadeira foi o primeiro sinal.
Porquê?
Sou observadora… Observo muitas vezes aquilo que passa despercebido à maioria dos transeuntes, porque de passadeiras estamos a falar!
Não observo propriamente a tostas com a barata estaladiça… Mas observo outras coisas, mais mundanas e subjectivas, característica de formação por defeito.
Frágil? Ou inseguro?
Quando não se olha os outros nos olhos? Porque não se olha nos olhos? Tem-se medo de ver o espelho que existe no outro lado?
O espelho mostra muitas vezes a “cara” que não queremos ter. Sim é verdade!
Parecia que já nos conhecíamos há anos…
Será que já?
Talvez…
Mas foi como se fosse hoje…
Estou a ouvir os “Il Divo” em “Amazing Grace”
Faz parte deste rolo de pensamentos e sentimentos contrafeitos, indesejados, queridos, sonhados…
Como o Coliseu de Roma é lindo!
Como cantam na perfeição, como perfeitos são os sonhos quando nós queremos.
Hallelujah - Alelujah - Aleluia…
São sedutores, como sedutor foste passadas vinte e quatro horas.
Inseguro?
Talvez.
Porque?
São “fortes” e “poderosos” e “encantadores”
Também tu!
Frágil e encantador ou forte e poderoso?
Não dá para ver…
Mas aninhado num abraço é-se sempre frágil! Fecha-se os olhos e deixa-se embalar numa canção que poderia ser dos Il Divo…ou a banda sonora do “Alerta Cobra” tanto faz…
E olha que a camisola sempre era para ela!!!!
Inseguro?
Troca-se tanta coisa virtualmente que talvez não haja tempo para se materializar as trocas.
Há coisas que deveriam ser ditas, mas, foge-se, nem que seja para reafirmar que eles cantam mesmo bem…
Bem, como canta aquele pássaro que encontramos todos os dias naquela mesma árvore da mesma rua, que todos os dias ousamos ignorar…
Precisavas mesmo dizer isso não era?
Sim precisava! E não disse como queria…Mas não sei, não consegui!
Falta-me a força e a coragem e o saber que não sei o que do outro lado está reservado. Também ainda não estou familiarizada com o espelho.
E vá lá o espelho dizer-me que estou feia. Feia. Mas feia como? Feia de raiva por não saber começar? Feia de esperança por ter a capacidade de sonhar? Feia de medo por não ser capaz de aceitar a indiferença? Feia de tristeza por um sonho por sonhar?
Feia?!
Não!
Não, porque já tive a capacidade de o sentir e de o escrever!
Feia? Não, porque eu soube iniciar o início.
Feia? Não, porque eu tive a capacidade de sonhar.
Feia? Não, porque tive a capacidade de pensar a minha incapacidade de aceitar a indiferença.
Feia? Não, porque eu sonhei que sonhei um sonho.
Não. Feia não, mas insegura? Sim.

Hei-de continuar a tentar conhecer o meu espelho.

Um dia talvez ele me diga o que pensa de mim!!

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"Folha Caída"

___________________________________________________________________ Este texto foi-me remetido pelo meu filhote André
A ti filho dou-te os parabéns por “modéstia de mãe à parte” acho que escreves muito bem...
Também gostei da história porque denota o teu carácter observador, imaginativo e se, lido mais no fundo, o solidário e defensor da igualdade.
Não me arrependo de nada que tenha feito para ti nem por ti.
Amo-te pelo “grande” pequeno homem que és.
O meu obrigada por existires.
Mamy
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Na Visão de um Moribundo

Estamos em Outubro. As folhas começam a despir a mais simples das àrvores, os pássaros refugiam-se aguardando melhores tempos. Não chove, mas o frio que deambula nas ruas faz lembrar a mais afiada das lâminas. Barcelona já não vivia um dia tão frio há muitos anos. La Rambla está, ao contrário da maioria dos dias da sua “vida”, desprovida de qualquer turista, sendo “habitada” simplesmente por varredores, lojistas e alguns vagabundos a quem a fome superioriza-se ao frio oferecido pela cidade de Gaudí.
Um desses moribundos, Antoni, recorre já sem forças aos poucos transausentes que por ele passam. Por fim, um homem de nariz adunco, com vestes rossadas, óculos quase a cair do nariz passa por Antoni e de forma indiferente, como que por sem querer, deixa cair uns tostões perto do esfomeado muribundo. Após observar a miséria que foi deixada por cima das folhas humidas que o Outono despira, Antoni, agradece, fitando um pó branco que mal se notava nas mãos daquele que pensara ter feito a sua boa acção diária.
- Obrigado Senhor Professor! – disse o vagabundo ainda fitando as mãos do homem.
Indignado, o homem recua, e aproxima-se do mendigo.
- Desculpe, mas você conhece-me? – Pergunta o homem ao vagabundo que recolhia agora uma esmola dada por uma bailarina que acabara agora a sua “actuação” na grande Rambla dos espetaculos.
- Não senhor, não o conheço nem nunca o tinha visto. Raramente esqueço uma cara! – responde Antoni contando com uma expressao calculista os trocas que escassiavam perto de si.
- Então como sabia você que eu sou professor? – Pergunta o homem cada vez mais confuso.
- Caro senhor, por eu ser um muribundo não sou obrigado a ser cego, posso cheirar e pretender. Posso ter sonhos e posso desejar concretizá-los. Posso depreender e arriscar. Posso também lutar por uma vida melhor. – responde com tom sonhador Antoni.
- Lérias e desejos! Arranje um trabalho homem!!! – disse o homem afastando-se pensando que ali tinha sem duvida perdido algum do seu precioso tempo.
- O giz senhor! Restos de giz nas suas mãos! Como lhe disse, eu posso depreender e arriscar! – Responde Antoni ao tom alviterante do definido professor.
Em género desconcertante, o professor segue o seu agora, indefinido, trajecto enquanto Antoni continua a sua inglória luta diária.

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André Salazar (Janeiro de 2008)

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Tributo ao(s)Professor(es)

É domingo de manhã.
Manhã? Para mim sim, porque é domingo!
Para ti?
Talvez não. Mas é domingo.
Há algum tempo que venho a considerar escrever umas frases sobre uma actividade profissional que muito admiro.
Chegou a hora, talvez estimulada por vários acontecimentos. (às vezes é preciso!)
Em criança, quando me perguntavam o que queres ser quando fores grande, nunca esta profissão me seduziu.
Hoje, já “grande”, já mãe, já meio formada intelectualmente (já que em formação continua), considero que devo este tributo.
Estou a falar dos meus Professores, e, nas pessoas anónimas “deles”, incluo Todos aqueles que, têm a paciência, saber, vontade, disposição, carinho, humanidade, e solidariedade, de nos aturar, de nos ensinar, de nos compreender, de nos acarinhar e quiçá muitas vezes nos alimentarem o corpo e o espírito (muitas vezes deixando para trás parte da sua vida)
Excluo deste leque, outros tantos que nos vão marcando negativamente, porque também os há (mas destes não “reza a história”).
Será já nostalgia da idade?
Não sei, mas sei que os admiro.
Admiro porque, muitos que encontrei, foram os meus amigos mais velhos, outras vezes mais novos, mas que sabiam mais do que eu, de algumas coisas é claro! Ensinávamo-nos mutuamente, porque eles também aprendiam…
(nem que fosse as mil e uma novas maneiras de fazer cábulas!!!!!!!!!!!)
Uns ficaram e ficarão para sempre. Outros não tanto (mas que recordo quando algum acontecimento ou conversa se proporciona a seu respeito)
Mas… Há Aqueles!!!
Aqueles que ficam, que são para a vida!
Sobre alguns já passaram muitos anos, talvez décadas. (estou velha?)
Não recuso-me!
Esses, alguns ainda hoje “vamos beber um café”, ainda hoje trocamos impressões e dois dedos de conversa, ainda hoje trocamos saberes.
Hoje, porque já nos sentimos parceiros, já não nos sentimos “aluna/professor” já nos damos ao luxo de nos tratar por Tu.
A Um deles, porque já não está entre nós, digo-lhe: Tenho tantas saudades Tuas Henrique. Fazes-me tanta falta.
A todos os professores que nos ajudam a crescer o meu Muito Obrigada.
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Folha Caída
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«Ensina-me»

Quando era novo, mandei fazer numa tábua

A canivete e nanquim a figura dum velho

A coçar-se no peito por causa da sarna

Mas de olhar implorativo porque esperava que o ensinassem.

Uma segunda tábua pra o outro canto do quarto,

Que devia representar um moço a ensiná-lo,

Nunca mais foi feita.

Quando era novo tinha a esperança

De encontrar um velho que se deixasse ensinar.

Quando for velho, espero

Que se encontre um moço e eu

Me deixe ensinar.

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Bertold Brecht, in 'Lendas, Parábolas, Crónicas, Sátiras e outros Poemas' Tradução de Paulo Quintela

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Como criei este espaço para mim e para os meus Amigos, vou aqui colocar um poema que me foi remetido pelo me Amigo (creio que o posso considerar assim) Professor Ângelo Ochoa. Plasmo também parte da introdução.
A si, o meu obrigada.

"Lhe envio para que mate um nadinha de saudades «Traseiras do Liceu, 4 da manhã» -- poeminha meu já não muito recente de que fará o que lhe aprouver -- seu ex professor ochoa, angelo.
Segue o tal poeminha: "

Traseiras do Liceu, 4 da manhã:

"Como habitualmente, uns dois padeiros apartando
o pão em cestos, sacos, carrinhas.
Mas eis que há novidade:
Chegou o grande dia da viagem dos finalistas a Espanha.
Uns madrugadores pais esperam já, mais seu menino,
p'lo autopulman contratado.
Mas o menino está nervoso e mal dormido.
Desloca-se muito de um lado pra outro,
não sabe que fazer dos pés.
Mais pais, mais pais, mais pais e mais paizinhos,
e mais meninos e meninas.
Já não há onde arrumar mochilas, sacos e malinhas.
Basbaques uns, e umas, outros, e outras, fumando,
ou disfarçando pasmos com beijinhos.
Boa antemanhã para o Joaquim guarda-nocturno:
Se está entregue a praceta,
pode por hoje ir mais cedo pra casa. "
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Ângelo Ochoa, Sonhadas Palavras,
in

http://angeloochoa.net/umultimo.index.html

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O mundo é pequeno

É pequeno e por vezes somos surpreendidos.
Em visita a um blog deste grande mundo de “blog’s” eis que encontro uma fotografia conhecida.
Não era uma paisagem, mas sim um retrato, retrato sim (para mim retrato é diferente de fotografia), porque era de uma pessoa.
Conhecida. Sim conhecida. Conhecida e que de qualquer modo teve influencia naquilo que eu sou hoje.
Influencia positiva.
A ouvi-lo, umas vezes com mais atenção, outras com menos e outras quiçá sem nenhuma, passei muitas horas nas noites.
Mas…
Com ele aprendi. Aprendi, e consolidei coisas que já tinha aprendido.
Não vou aqui dizer que foi fundamental ou imprescindível na minha vida, de estudante, porque é disso que estou a falar, mas foi uma parte importante, na minha formação académica, até porque, não sendo as suas aulas o exemplo tradicional e comum de uma aula, ela era produtiva para aqueles que queriam produzir.
Isto porque estou a falar de um indivíduo que posso considerar um “poço de sabedoria” no que se refere a Filosofia.
Como sempre gostei muito dessa matéria, para mim, na maioria das vezes eram umas horas produtivas. E penso que para os colegas também. A sala estava sempre bem composta e ninguém lá estava obrigado, até porque a maioria das vezes creio que não eram marcadas faltas.
Lembro-me, que numa das últimas aulas ele nos questionou, um a um, se iríamos prosseguir os estudos. Sei porque fez a pergunta, mas não vou aqui dizer. Foi uma atitude de Amigo, apesar de não termos essa relação.
Hoje, já com a minha vida académica terminada, penso eu …., encontro o seu retrato numa página de um seu Amigo, que vive longe, e pensei:
Engraçado, o mundo é pequeno! E, dei comigo a pensar que afinal Ele, o meu Professor, foi uma, entre tantas, das pessoas que sem saberem, me fizeram alcançar aquilo que hoje sou.
A Ti Professor Ângelo Ochoa o meu muito Obrigada.
No blog desse amigo fiz referência que tinha ali encontrado um professor meu.
De seguida e usando aquele espaço tive direito a esse escrito:

"Permita-me, Helder, que responda à minha ex-aluna folha caída e resplandecente Anabela:Vivemos, é facto, numa ilha ou num refúgio, mas rodeados da água dos amigos por todos os lados; tu que estudaste (e estudas) a filosofia (que mau professor fui eu se nisso te não fiz pensar!) sabes bem da «intersubjectividade» palavrão demasiado grande mas que mui simplesmente se explica: nunca estamos sós, porque temos os amigos no pensamento e no coração, e os amigos nos têm no coração e no pensamento... Os amigos são maiores do que o pensamento como cantava e canta José Afonso em «Traz outro amigo também!...»
12/1/09 4:49 PM"

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Folha Caída

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ANO NOVO/ANO VELHO

Mais um Ano terminou.
Mais um Ano começou.
Qual é a diferença entre o que terminou e o que começou?
Não noto!
Noto sim que tenho mais um ano, que o meu filho já vai fazer 23 anos, que em vez de 2008 passei a escrever 2009 etc.
Mas… tudo isto me ensinaram. E eu, como menina bonita aprendi. Mas na verdadeira essência, não noto nada.
O que tem este Ano novo de diferente do Ano velho?
As diferenças, na sua natureza, não serão muito similares às diferenças que tem o dia de hoje do dia de ontem? Creio que sim.
Mas eu também vou fazer FORÇÇÇÇAAAAA para que 2009 seja melhor. Quero lá saber se o ano tem 365 dias ou 1 dia. Sei que vou fazer para que seja melhor! E cada vez que escrever 2009 vou pensar nisso.

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Folha Caída

Receita de Ano Novo

Para você ganhar belíssimo Ano Novo

cor de arco-íris, ou da cor da sua paz,

Ano Novo sem comparação como todo o tempo já vivido

(mal vivido ou talvez sem sentido)

para você ganhar um ano

não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,

mas novo nas sementinhas do vir-a-ser,

novo até no coração das coisas menos percebidas

(a começar pelo seu interior)

novo espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,

mas com ele se come, se passeia,

se ama, se compreende, se trabalha,

você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,

não precisa expedir nem receber mensagens

(planta recebe mensagens?

passa telegramas?).

Não precisa fazer lista de boas intenções

para arquivá-las na gaveta.

Não precisa chorar de arrependido

pelas besteiras consumadas

nem parvamente acreditar

que por decreto da esperança

a partir de janeiro as coisas mudem

e seja tudo claridade, recompensa,

justiça entre os homens e as nações,

liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,

direitos respeitados, começando

pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um ano-novo

que mereça este nome,

você, meu caro, tem de merecê-lo,

tem de fazê-lo de novo, eu sei que não é fácil,

mas tente, experimente, consciente.

É dentro de você que o Ano Novo

cochila e espera desde sempre.

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Carlos Drummond de Andrade

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TUDO É TEU

Este poema foi-me enviado pela minha amiga Maria Teresa.
É sobre o Natal.

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Descalço venho dos confins da infância,
E a minha infância ainda não morreu...
Em face e atrás de mim ainda há distância.
Ó Menino Jesus da minha infância,
Tudo o que tenho (e nada tenho!) é Teu!
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"Pedro Homem de Mello"

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NATAL

Pois é,
Lá vem ele.
Vem cheio de luzes (este ano apostaram nas azuis, vá lá saber-se porquê!).
Vem mais uma vez cheio de boas palavras, cheio de boas intenções (aparentes).
Vem cheio de Amigos, de Paz, de Amor, de Solidariedade, de Sorrisos, de Desculpas, de Prendinhas e Prendonas, de Almoços e Jantares, também eles cheios disso tudo.
E amanhã?
Amanhã volto à mesma vida, ou vidinha...
Amigos?

Só aqueles que de qualquer modo me trazem algum benefício, por isso é que são amigos!
Paz?
Qual paz, qual quê, se dou tudo para serrazinar o vizinho do lado e não poupo ninguém a um belo mexerico.
Amor?
Que tipo de amor? Aquele que, nesta época do ano, não tenho vergonha de dizer que sinto? E durante o ano inteiro? Sei o que é amor? Se por descuido, digo que tenho amor por alguém, posso ser logo apelidado disto e daquilo, nomeadamente de lamechas e de maricas. Então porque falar de amor?
Solidariedade...
Têm quem tem! Mas ou se tem sempre, ou não se tem nunca. Ou se é, ou não se é. Hoje sou muito! - Porque fica bem dar uma esmola, pois o menino das palhinhas está acordado (só está acordado 15 dias no ano!) e se vê que não sou solidário não me dá o reino dos céus e lá vou eu para os confins do inferno.
Sorrisos.
Fica bem, até porque faz bem à pele, e vou sorrir muito, não vá lá o Deus Nosso Senhor ficar zangado e pôr-me umas trombas para o resto da vida e então lá se vai a minha beleza. Então, vá de sorrir até que me doam os maxilares e desejar o que não desejo (ou melhor, nem estou a pensar se desejo ou não, porque é Natal e no Natal essas coisas não se pensam… sorri-se, desejam-se as "coisas, fazem-se e pronto!), e dizer sentir o que não sinto e como é Natal...vamos sorrir mesmo que estejamos tristes, porque fica mal se não sorrires, porque é Natal...
Desculpas!

Sim porque nesta época, porque é Natal, tudo se desculpa.
Deixa passar o Natal e vais ver como elas te mordem. Pagas todas juntas, porque aí, o tal menino adormeceu e só volta a acordar outra vez, lá para meados de Dezembro próximo.
Prendinhas e Prendonas.
Ah pois…
Quer haja dinheiro ou não, tenho que comprar... comprar... comprar, até me cansar de comprar... tanta inutilidade.
Cansei-me, mas ainda falta algumas inutilidades que tenho que comprar para aqueles gajos de quem eu não gosto (mas nesta época do ano esqueci-me que não gosto) e tenho que lhes dar umas prendas, porque é Natal e nesta época, devemos também gostar de quem não gostamos e para lhes dizer isso, devemos dar-lhes umas prendinhas, até porque eles, que também não gostam de mim, me vão obsequiar igualmente com uma inutilidade…
E aquelas prendonas que não tenho dinheiro para comprar (mas sempre posso usar os tais cartõezinhos de plástico) mas que fica tão bem oferecer, até porque há sempre aquele amigo? a quem devo dar uma prenda maior e mais cara, do que aquela que eu penso que ele me vai dar, porque eu não posso ficar atrás!
Ah, quanto ao dinheiro, o pior é que o mês de Janeiro tem sempre mais ou menos 40 dias… Mas olha, pelo menos fiz boa figura!
Almoços.
Agora sim, vou ter que sentar à mesa com aquela cambada toda que me faz a vida negra todo o ano, e troco tudo o que acima foi ilustrado.
Assim, entre Amigos, em Paz e com Amor, troco Sorrisos Solidários e peço Desculpas com uma Prenda, coma a mesma desfaçatez com que, ao longo de todo o ano, traio o semelhante ou o amigo, desde que tire algum benefício. Senão para que servia esta folga do Natal?
Durante todo o ano (excepto os cerca de 15 dias em que o menino das palhinhas está acordado), não faço um afago a ninguém porque tenho vergonha ou não tenho tempo;
Arranjo mil e uma maneira de criar maus ambientes por dá cá aquela palha (ou porque o puto ou o marido lá em casa me chatearam a molécula) e falta-me pachorra para aturar toda aquela gente que pulula à minha volta;
Sou incapaz de perguntar ao vizinho, ao colega ou simplesmente ao conhecido, porque está triste e se posso ajudar nalguma coisa, nem que seja ouvindo-o;
Não peço desculpa por ter sido inconveniente (é um acto menor) e faço-me difícil quando me pedem desculpa (porque é um acto maior);
E esqueço-me que posso dar um chocolate ao meu colega do lado que fez hoje anos

(porque tenho que me guardar para o Natal) porque aí, nessa época, no Natal, no Natal de todos nós, porque é mesmo todos nós, então eu vou lembrar de todos, de todos mesmo, dos meus amigos, dos meus menos amigos, dos meus pouco amigos, dos meus quase nada amigos e também dos meus inimigos, MAS...

Nessa época, no Natal, (já me ia esquecendo que são todos meus amigos), vou lembrar-me de todos ,nem que seja através daquelas coisas que se "mandam" pelos telemóveis e que na maior parte das vezes são todas iguais e não se sabe de onde vêm, vou desejar um Optimo Natal e um Feliz Ano Novo.

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Folha Caída

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Maningando: O breve regresso

Este "pensamento" foi-me remetido e autorizada a sua inclusão, pelo meu amigo Carlos D.
Obrigada por partilhares comigo. Nota: Não consegui por a foto que acompanhava o texo, por isso puz uma minha. Peço desculpa.
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Depois de quase vinte anos de diáspora,
o grande pássaro africano transportou-me suavemente durante dez horas,
à terra que me viu nascer.
O primeiro dia, as primeiras horas,
revolveram-me a alma e as entranhas.
Adoeci por não te reconhecer.
Vi-te cidade decrépita, envelhecida - precocemente.
Estranhamente estranha,
Como que se nunca ali tivesse estado, como se nunca nos tivéssemos pertencido.
Quase desconhecidos.
Depois tu, cidade e os teus, foste-me envolvendo e abraçando,
como que recebendo um filho,
há muito tempo não visto - perdido talvez.
Minuto a minuto,
o teu rosto ganhou silhuetas conhecidas.
Voltaste a ser tu,
Voltei a ser eu.
O tempo foi muito curto, mas bastou.
Voltámos a pertencer-nos.
Triste voltei à diáspora,
na certeza de viver num lugar a que não pertenço.
Neste lugar de exílio, alegra-me saber que estás bem e que estarás melhor;
Alegra-me saber que estás aí,
pronta a receber-me com um imenso afecto de mãe.
Mãe África, afecto forte, mútuo, indestrutível.
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Lisboa, 10 de Maio de 2003

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Um "pedaço" do livro "O Historiador"
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(…) Ragusa, lá em baixo ao longe, uma cidade de marfim com um mar de ouro fundido, batido pelo sol, quebrando-se em torno dos seus paredões, telhados mais rubros que o céu do entardecer dentro de extraordinárias muralhas medievais.(…)
(…) Pelo meio da manhã seguinte estávamos sentados a uns trinta metros acima das ondas, que rebentavam e rugiam, brancas em torno das raízes gigantescas da cidade. (...)
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“O Histoiador” de Elizabeth Kostova

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Reinaldo Ferreira

"Nascido em Barcelona, a 20 de Março de 1922, Reinaldo Ferreira, de seu nome completo Reinaldo Edgar de Azevedo e Silva Ferreira, era filho do jornalista Reinaldo Ferreira, o celebrado Repórter X.

Tendo vindo para Moçambique (Lourenço Marques) em fins do ano de 1941 e aqui feito o sétimo ano dos liceus, por cá se conservou, com raras e breves escapadas à Metrópole, até Junho de 1959, data do seu falecimento.
Em Março do mesmo ano declara-se-lhe um cancro de pulmão que quase fulminantemente o arrebatou.
A pouco mais do que isso se resumirá a biografia de Reinaldo Ferreira, se por biografia entendermos o conjunto de acidentes que mais vulgarmente dão nas vistas. Biografia, portanto, como tantos, quase a não tem ou a tem predominantemente interior. Obra também a não deixou publicada e o melhor que se fez é o que agora aqui se publica. Por ironia do destino o que mais alargou as fronteiras do seu nome foi o que de menos valor ele nos legou: colaboração em algumas revistas musicais, letra de uma ou outra canção de grande êxito, teatro radiofónico, pouco mais. Sabe-se, sabem-no os amigos que com ele mais de perto privaram, que o teatro o seduzia: nele se ensaiara já, sendo certo que exista pelo menos o testemunho de uma (se não mais) sua incursão neste domínio. Muito seria quiçá de esperar neste capítulo, mas para tanto lhe foi pouca a vida."
(In Poemas, Introdução, Imprensa Nacional de Moçambique, Lourenço Marques, 1960)

Reinaldo Ferreira projectara publicar um livro, pouco antes de ser atingido pela doença que lhe trouxe a morte. Tal livro teria o título, já escolhido, de «Um voo cego a nada» e incluiria os poemas aqui reunidos que o autor separara em índices, alguns até já com subtítulos.Foi publicado após a sua morte.

NOTA: É um dos poetas de que mais gosto. Melhor dizendo, talvez porque marca uma época muito especial para mim, os seus poemas dizem-me muito. Alguns deles sei de cor... não é fácil para mim.
Aqui reproduzo alguns de que gosto muito.

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"Se eu nunca disse que os teus dentes"

Se eu nunca disse que os teus dentes
São pérolas,
É porque são dentes.
Se eu nunca disse que os teus lábios
São corais,
É porque são lábios.
Se eu nunca disse que os teus olhos
São d'ónix, ou esmeralda, ou safira,
É porque são olhos.
Pérolas e ónix e corais são coisas,
E coisas não sublimam coisas.
Eu, se algum dia com lugares-comuns
Houvesse de louvar-te,
Decerto buscava na poesia,
Na paisagem, na música,
Imagens transcendentes
Dos olhos e dos lábios e dos dentes.
Mas crê, sinceramente crê,
Que todas as metáforas são pouco
Para dizer o que eu vejo.
E vejo olhos, lábios, dentes.

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"Vivo na esperança de um gesto"

Vivo na esperança de um gesto
Que hás-de fazer.
Gesto, claro, é maneira de dizer,
Pois o que importa é o resto
Que esse gesto tem de ter.
Tem que ter sinceridade
Sem parecer premeditado;
E tem que ser convincente,
Mas de maneira diferente
Do discurso preparado.
Sem me alargar, não resisto
À tentação de dizer
Que o gesto não é só isto...
Quando tu, em confusão,
Sabendo que estou à espera,
Me mostras que só hesitas
Por não saber começar,
Que tentações de falar!
Porque enfim, como adivinhas,
Esse gesto eu sei qual é,
Mas se o disser, já não é...

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"O essencial é ter o vento"

O essencial é ter o vento.
Compra-o; compra-o depressa,
A qualquer preço.
Dá por ele um princípio, uma ideia,
Uma dúzia ou mesmo dúzia e meia
Dos teus melhores amigos, mas compra-o.
Outros, menos sagazes
E mais convencionais,
Te dirão que o preciso, o urgente,
É ser o jogador mais influente
Dum trust de petróleo ou de carvão.
Eu não:
O essencial é ter o vento.
E agora que o Outono se insinua
No cadáver das folhas
Que atapeta a rua
E o grande vento afina a voz
Para requiem do Verão,
A baixa é certa.
Compra-o; mas compra-o todo,
De modo
Que não fique sopro ou brisa
Nas mãos de um concorrente
Incompetente.

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Gentilmente me foi dedicado por um grande amigo.

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"Estamos no Outono, as árvores resolvem despojar-se de folhas,como que fartas e abafadas do calor do verão.
Mas antes, como que a premiá-las,mudam-lhes a cor para um tom sereno, sábio e belo, de quem já viu tudo.
Há no chão imensas folhas caídas. Nos ramos das árvores que se despem ainda mais por cair.
É Outono, e a natureza presenteia-nos com folhas confettis, como que no apogeu duma festa majestática.
Celebremos então cada folha caída em jeito de dia último das nossas vidas;No fim do Outono seremos então todos mais felizes."

Feito agora e dedicado a ti. Não sei se gostas da improvisação.

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Carlos D.

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Épicuro

Nascimento: 341 a. C.
Falecimento: 270 a. C.
Escola/tradição: Fundador do Epicurismo
Principais interesses: Hedonismo, Atomismo
Idéias notáveis: Epicurismo
Influenciados: Hermarchus, Lucretius, Thomas Hobbes, Jeremy Bentham, J. S. Mill, Thomas Jefferson, Friedrich Nietzsche, Karl Marx, Michel Onfray, Hadrian, Metrodorus of Lampsacus (the younger), Philodemus, Amafinius, Catius
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"Filosofar é Preciso"

Na juventude, não devemos hesitar em filosofar; na velhice, não devemos deixar de filosofar. Nunca é cedo nem tarde demais para cuidar da própria alma. Quem diz que não é ainda, ou já não é mais, tempo de filosofar, parece-se ao que diz que não é ainda, ou já não é mais, tempo de ser feliz. Jovens ou velhos, devemos sempre filosofar; no último caso, para rejuvenescermos ao contacto do bem, pela lembrança dos dias passados, e no primeiro, para sermos, embora jovens, tão firmes quanto um ancião diante do futuro. É mister, pois, estudar os meios de adquirir a felicidade; quando a temos, temos tudo; quando a não temos, fazemos tudo por adquiri-la.

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Epicuro, in "A Conduta na Vida"

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Ralph Emerson

25 de maio de 1803, Boston, Massachusetts, EUA

27 de abril de 1882, Concord, Massachusettes

Foi um famoso escritor, filósofo e poeta dos Estados Unidos da América.

Desenvolveu a sua filosofia "transcendentalista", exposta em obras como Natureza, Ensaios e Sociedade e solidão.

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"A Arte de Citar"

Bem ao lado do criador de uma grande frase figura aquele a quem primeiro ocorre citá-la. Muitos lerão um livro antes que alguém pense em citar certa passagem. Mas, assim que isso é feito, aquela linha será citada de leste a oeste. [...] De facto, é tão difícil nos apropriarmos dos pensamentos dos outros como inventá-los. Pois sempre alguma transição abrupta, alguma mudança repentina de temperatura ou de ponto de vista trai a inserção do alheio.

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Ralph Waldo Emerson, in "Quotation and Originality"

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PLATÃO

Nascimento: 428/27 a.C.Atenas
Falecimento: 347 a.C.Atenas
Ocupação: Filósofo
Escola/tradição: Platonismo
Principais interesses: Retórica, Arte, Literatura, Epistemologia, Justiça, Virtude, Política, Educação, Militarismo, Filosofia
Influências: Sócrates, Homero, Hesíodo, Aristófanes, Protágoras de Abdera, Parmênides, Pitágoras, Heráclito, Orfismo
Influenciados: Aristóteles, Neoplatonismo, Cícero, Plutarco, Estoicismo, Descartes, Hobbes, Leibniz, Newton, Mill, Schopenhauer, Nietzsche, Heidegger, Anselmo de Cantuária, Gadamer e inúmeros outros filosófos e teólogos.

Discípulo de Sócrates, fundador da Academia e mestre de Aristóteles. Acredita-se que seu nome verdadeiro tenha sido Arístocles; Platão era um apelido que, provavelmente, fazia referência à sua caracteristica física, tal como o porte atlético ou os ombros largos, ou ainda a sua ampla capacidade intelectual de tratar de diferentes temas. Πλάτος (plátos) em grego significa amplitude, dimensão, largura. Sua filosofia é de grande importância e influência. Platão ocupou-se com vários temas, entre eles ética, política, metafísica e teoria do conhecimento.

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"Escrita e Interpretação "

Sócrates: Você sabe, Fedro, esta é a singularidade do escrever, que o torna verdadeiramente análogo ao pintar. As obras de um pintor mostram-se a nós como se estivessem vivas; mas, se as questionamos, elas mantêm o mais altivo silêncio. O mesmo se dá com as palavras escritas: parecem falar conosco como se fossem inteligentes, mas, se lhes perguntamos qualquer coisa com respeito ao que dizem, por desejarmos ser instruídos, elas continuam para sempre a nos dizer exactamente a mesma coisa. E, uma vez que algo foi escrito, a composição, seja qual for, espalha-se por toda a parte, caindo em mãos não só dos que a compreendem mas também dos que não têm relação alguma com ela; não sabe como se dirigir às pessoas certas e não se dirigir às erradas. E, quando é maltratada ou injustamente ultrajada, precisa sempre que o seu pai lhe venha em socorro, sendo incapaz de se defender ou de cuidar de si própria.
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Platão, in 'Fedro'

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FRIEDRICH NIETZSCHE

Nascimento: 15 de Outubro de 1844 Röcken, Alemanha
Falecimento: 25 de Agosto de 1900 (55 anos)Weimar,
Nacionalidade: Alemã
Ocupação:Filósofo, filólogo
Escola/tradição: Filosofia continental, Romantismo
Principais interesses: Epistemologia, Ética, Ontologia, Filosofia da história, Psicologia
Idéias notáveis: Morte de Deus, Vontade de Poder, Eterno retorno, Super-Homem, Perspectivismo, Apolíneo e Dionisíaco
Influências: Heráclito, Platão, Montaigne, Spinoza, Kant, Goethe, Schiller, Schopenhauer, Heine, Emerson, Poe, Wagner,Dostoiévski Influenciados: Rilke, Jung, Iqbal, Jaspers, Heidegger, Bataille, Rand, Sartre, Camus, Deleuze, Foucault, Derrida, Sigmund Freud
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"O Que se Pode Prometer"

Pode-se prometer acções, mas não sentimentos, pois estes são involuntários. Quem promete a alguém amá-lo sempre, ou odiá-lo sempre, ou ser-lhe sempre fiel, promete algo que não está em seu poder; mas o que pode perfeitamente prometer são aquelas acções que, na verdade, são geralmente as consequências do amor, do ódio, da fidelidade, mas que também podem emanar de outras razões, pois a uma acção conduzem diversos caminhos e motivos. A promessa de amar sempre alguém significa, portanto: enquanto eu te amar, manifestar-te-ei as acções do amor; se eu já não te amar, pois, não obstante, receberás para sempre de mim as mesmas acções, ainda que por outros motivos. De modo que a aparência de que o amor estaria inalterado e continuaria sendo o mesmo permanece na cabeça das outras pessoas. Promete-se, por conseguinte, a persistência da aparência do amor, quando, sem ilusão, se promete a alguém amor perpétuo.

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Friedrich Nietzsche, in 'Humano, Demasiado Humano'